Когда-нибудь он должен понять. Узнать, с чего начался его собственный путь на дно пропасти. Но если другим отчетной точкой служат люди, то ему - темнота.
Не то чтобы он ее избегал. Невозможно сбежать от собственной клетки. Просто с прибытием в этот психоделичный город он стал меньше в ней нуждаться.
Так он думал.
Думал.
Сейчас мысли кажутся ему маленькими бабочками, чудовищно медленно порхающими вокруг его тела. Такое чувство, что воздух тут укурен. И стоит ему улыбнуться этому причудливому ответу, как их тела взрываются, окрашивая пространство в темно-красный цвет.
Снова.
Сейчас он будет продираться сквозь темную палитру, пытаясь найти выход на поверхность.
Снова и снова.
К кому ему возвращаться?
Что он оставил в этой лаборатории, вывернутому наизнанку отражению его неправильности?
Просто возьми меня за руку.
Просто скажи, что ты пришла за мной. Именно за мной.
Знаешь... так много нужно, чтобы сойти с ума. И так мало, чтобы вернуться. Именно поэтому в этой реальности сходят с ума абсолютно все.
Ты можешь держать меня?
Хотя бы так, немного?
Просто улыбнись мне. И я буду знать, к чему возвращаться.